Feliz natal, hipócrita.
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SOBRE O AMOR QUE BANALIZOU
MEU PROCESSO CRIATIVO
Meu processo criativo queima devagar, cai morno multicolor, rosa choque do meu batom, traga livros que devora, escorrega no tapete ali ao lado, voa no outro acolchoado, se pendura no balanço do horizonte – feito de mel e frutas cítricas – rola com sapato de veludo, tênis remendado, pisa na minha mão, esfrega na minha pele, beija eu, cospe eu com mais impressão-eu, quando abre a caixa verde, e a cartola azul do armário, e as flores das garrafas de vinho, com peixe reciclável; pinga o caos numa tigela, mexe tudo e põem no forno, rasga idéias demoradas: meu processo criativo; da nudez dos vários corpos, da destreza de piscar, do ar que passa por dentro, e mais o outro lá de fora, acorda a bela adormecida, descasca a banana tatuada, transborda, revira, sacode, estica, e acaba na estação de luxo cerebral - que mais parece trem de botas, aumentando um contraponto que insiste em processar.
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